L.U.S.T.

Ele tem um efeito sobre mim. Não é porque ele conhece poemas de Fernando Pessoa. Nem porque cita Quintana. Não. Coisa física mesmo. O cheiro. Da pele, não do pefume.

Entre um sussuro e outro toque, ele brinca com meus sentidos e eu me sinto tonta. É um turbilhão de impulsos nervosos que nervosamente percorrem o meu corpo. O arrepio que começa atrás da orelha e termina onde fica a tatuagem. A dele, não a minha. Porque nessa hora, já não sabemos quem é ele, quem sou eu. Numa profusão de fluidos e carícias somos dois que são um.

Movimento rítmico. Toca. Provoca. Falta-me o ar, o chão, o juízo. Ele se entrega, meu corpo recebe. Difícil dizer de quem é aquele braço e onde foi parar a outra perna. É esse o efeito que ele tem. Tudo em mim se debate. Estremece. As pernas, que sempre estiveram em par, já não se vêem juntas. As costas arqueiam. Já não faz frio.

A unha na carne, a carne na boca. O sabor. Gosto dele. Gosto dele em mim.